и тихая грусть ползёт по домам, словно плющ...
и тихая грусть
ползёт по домам, словно плющ.
то, что было, нам не вернуть,
ведь прошлого дух бесконечно могуч.
как скорбим мы об уходящих,
будто жить им осталось день.
так, видать, готовы любимые наши
без нас целый век лететь.
мы созерцаем уход
того, кого сами же излечили...
а он машет рукой из ворот,
и неспеша держит путь в пучину...
