Холодный огонь

Бросаю вниз ручку, с обрыва, с размаху.

-- " Да что ж ты прилипла, зараза, ко мне?"

Напиться б вина, и кричать эхом:"Хватит!"

Душа, моё сердце,-- пылают в огне.

 

Стихи, как ножи, растерзали мне сердце.

Я рву все страницы, они рвут меня.

Я их ненавижу , дрожу ...не согреться.

-- "холодный огонь" - для чего тебе я?

 

Бросаю на ветер, пускай летят птицей.

Меня искусали, -- целуют других.

Глаза у них карие, голос из детства...

Стихи отпускаю, хоть трудно без них.

 

Такой же стоит, между тьмою и светом , в обрыв бросил стих или вновь подобрал.

--" Мой добрый поэт, помоги мне советом. Зачем нам стихи? Кто нас жертвой избрал?"

 

Зачем я все время спускаюсь к обрыву? Зачем отпускаю, и снова ищу?

Оно как наркотик, моё навожденье...Я пью боль свою и пишу, и пишу.

 

Я вижу ладони, протянуты к небу.

За хвост, за крыло, -- кто-то ловит стихи.

И ест их как хлеб и пьёт, словно воду

Сказал мне поэт: " НЕ БРОСАЙ, лучше -- ЖГИ.