Без имени
Ты сядь, за стол бери стакан,
Налей белого вина,
С дороги путник.
Прошёл ты много верст.
Да расскажи, где был, что видел?
Какие нравы, там у них?
Чем дышит мир, системы этой?
Остались люди, господа иль дамы?
Что светятся от честности,
А не от золота, на теле?
Что слова держат, данное другим.
Хоть это, трудно выполнить порой?!
Что пишут для души, и для людей.
Чтоб от строк, кому-то, чуть теплее стало?
Кто душу и себя готов отдать,
Лишь только сделать краше мир?
А не для того, чтобы кошелёк набить.
И кусочек славы, заслужить.
Иль всех испортил звон монет?!
И статус в обществе гнилом?
Где можно улыбаться лишь только ртом, а не душой?
Где каждый ждёт, лишь миг.
Чтоб нож, по рукоять вогнать под рёбра?!
И тем самым, на ступень подняться?!
Задал я много уж, вопросов.
Ты прости, путник одинокий.
Ведать не изменился мир.
Коль в ответ лишь тишина, и нет громких опровержений.
Сейчас поэт, пристежное словцо.
А раньше, духовный уровень,
Особый взгляд на жизнь, на мир.
Их в руках перо, кружилось в вальсе.
А сейчас? Да что сейчас?!
