Без имени

Ты сядь, за стол бери стакан,

Налей белого вина,

С дороги путник.

Прошёл ты много верст.

Да расскажи, где был, что видел?

Какие нравы, там у них?

Чем дышит мир, системы этой?

Остались люди, господа иль дамы?

Что светятся от честности,

А не от золота, на теле?

Что слова держат, данное другим.

Хоть это, трудно выполнить порой?!

Что пишут для души, и для людей.

Чтоб от строк, кому-то, чуть теплее стало?

Кто душу и себя готов отдать,

Лишь только сделать краше мир?

А не для того, чтобы кошелёк набить.

И кусочек славы, заслужить.

Иль всех испортил звон монет?!

И статус в обществе гнилом?

Где можно улыбаться лишь только ртом, а не душой?

Где каждый ждёт, лишь миг.

Чтоб нож, по рукоять вогнать под рёбра?!

И тем самым, на ступень подняться?!

Задал я много уж, вопросов.

Ты прости, путник одинокий.

Ведать не изменился мир.

Коль в ответ лишь тишина, и нет громких опровержений.

Сейчас поэт, пристежное словцо.

А раньше, духовный уровень,

Особый взгляд на жизнь, на мир.

Их в руках перо, кружилось в вальсе.

А сейчас? Да что сейчас?!