Незаконченная картина

Как в незаконченной картине

Незавершённость моей мысли,

Так в каждом утре с позолотой

О чём-то выстраданном грусть.

И обжигает мой мартини,

Сливаясь в серебристых брызгах

С домашним переспевшим соком,

Садовым яблоком на вкус.

Когда уже ничто не держит –

Ни строчки, ни душа, ни письма –

Тогда хоть в омут с головою

В свой недочитанный роман –

Там твой Герой, такой же, прежний,

Пинает по бульвару листья,

Гарцует за руку с тобою,

Смакуя соль из разных стран…

Та осень вечно бьёт под сердцем,

И не прощает многоточий.

Так от чего же, от чего же

Я вновь к картине подхожу?

В ней нет тепла, с ней не согреться,

И нет Героя уже впрочем.

И только лишь озноб по коже

И рёбра тесно сердце жмут.

Я говорю ему «Не бейся

Как птица в клетке безнадёжно!»

Оно лишь слышит «Я приеду»

И наполняет паруса.

Я говорю ему «Согрейся

Теплом ребёнка осторожным»

Оно же гонится по следу,

Затерянному в небесах…

По тем же граблям, по ошибкам,

За сумасшедшим диким счастьем,

Которому цена – как выстрел.

Не называй её пока.

Я приготовила улыбки,

Заколки, шпильки, шутки, платья,

Которые снимает быстро

Ещё горячая рука…

И чтобы не слететь с катушек

Я напишу тебе об этом.

И пусть сгорает в каждой строчке

Моё не сказанное НЕТ.

Я уже слышу грохот пушек.

Я изучила все приметы.

Моя рука из старой точки

Рисует вновь твой силуэт.

 

 

12.09.18 (00:45 ночи)