***

Мы как мотыльки летим

На огонь сгорая

Ведать, не осталось с нас тепла

Что душу согревает

 

Один, стихи пишет,

Под призрачной луной.

Другой, в поисках ответа,

Режет вена,

А другие живут, и тешут себя мечтами.

И в каждом слове лож.

Лож, в нутрии,

Лож, пропитала их.

С головы до пяток.

И без неё им не жить,

Увы, но это правда.