***
Мы как мотыльки летим
На огонь сгорая
Ведать, не осталось с нас тепла
Что душу согревает
Один, стихи пишет,
Под призрачной луной.
Другой, в поисках ответа,
Режет вена,
А другие живут, и тешут себя мечтами.
И в каждом слове лож.
Лож, в нутрии,
Лож, пропитала их.
С головы до пяток.
И без неё им не жить,
Увы, но это правда.
