Кругом шестнадцать

Поэт, не слушай ты прозаика

Про боль искания твердящего.

Утерян пазл — плоха мозаика —

Что текст без слова подходящего.

 

Как призрак маешься по комнатам,

Пытая путь по бездорожице,

А подсознание нескромно — там

Воображенье строит рожицы.

 

Тоска нахлынет вдруг. Гнев критика.

Везде портрет его мерещится.

Где идеал для аналитика?

Судьба индейка пусть потешится.

 

В конце концов туман рассеится,

Любовь покроет все погрешности.

Дуэт с читателем коль склеится —

Вернутся радость, мир в поспешности.