О, если бы знали потомки...
О,если бы знали потомки,
Каким мы писали трудом.
Слова - будто шприц для иголки,
И разнообразие форм.
Слова нас пленяют в экстазе,
Слова могут резать, как нож.
Хотя не научишься сразу,
Понять, где здесь правда , где ложь.
Огромный есть список вариаций,
Условностей, правил, дилем,
Попыток во всем разобраться,
Пока ты хоть как-нибудь тлен.
Но сколько же в мире попыток,
Отдать свою жизнь под перо...
Поэтам... Писателям...пытка,
Писать этот мир. Ну а то,
Что жизнь, как сквозь стекла, проходит...
И нам остаётся... Сплести...
Те ткани из тысяч мелодий,
В других, что у нас на пути...
Наверное, жизнь - недотрога.
Касание к ней, как инфаркт.
Людей в этом мире... Так... Много.
Но, крайнее... Так говорят.
И все - представители Света.
Ты только на них посмотри...
Но странно, молчанье об этом,
Хотя есть так много внутри.
15 сентября,2018 год.
