Он - не поэт, он - маг искусства
Он - не поэт, он - маг искусства,
Слова он превращает в чувства,
Но одинок в душе своей...
Он, как огонь, он - Прометей!
Он сердца жар дарит вокруг,
Тем самым замыкая круг…
Ему не больно, он привык,
Всю боль свою влагая в стих:
Кинжалом в ножны -
Слова ничтожны,
Звенящий звук,
Что сказан вслух,
А песня вечна...
Бесчеловечно
Бросать на ветер
Сгоревший пепел…
Но стих, как песня,
И в сердце тесно,
Он - неуместно
Наружу рвётся!..
А сердце бьётся,
Горит отчаянно
И неприкаянно:
Огонь и стих,
Но ветер стих,
И звук затих...
