Он - не поэт, он - маг искусства

Он - не поэт, он - маг искусства,

Слова он превращает в чувства,

Но одинок в душе своей...

Он, как огонь, он - Прометей!

Он сердца жар дарит вокруг,

Тем самым замыкая круг…

Ему не больно, он привык,

Всю боль свою влагая в стих:

Кинжалом в ножны -

Слова ничтожны,

Звенящий звук,

Что сказан вслух,

А песня вечна...

Бесчеловечно

Бросать на ветер

Сгоревший пепел…

Но стих, как песня,

И в сердце тесно,

Он - неуместно

Наружу рвётся!..

А сердце бьётся,

Горит отчаянно

И неприкаянно:

Огонь и стих,

Но ветер стих,

И звук затих...