Как хвор поэт - невольник чести... На творчество поэта Olie
Стоял, расправив гордо плечи,
На этот мир смотрел с тоской.
И несмотря на все увечья,
Не сломлен был, не под пятой
Всех тех, кто только в своей злобе
Забыл о том, что есть добро.
Что только лишь в своей утробе
Они вынашивают зло.
Сломал крыло, на груди рана,
Когда пытался защитить
От всех страстей тех урагана,
Да только поздно их лечить
Того, кто весь погряз в пороках,
Кто злобным демоном уж стал,
Кто в вони, грязи и в трущобах
Себя навеки потерял.
(Olie)
***
Как хвор поэт - невольник чести!
На грУди рана у него,
На нОге чирьи - сто иль двести,
На рУке пальца одного
Увы, нехватка. Ураганом
Его, увы, оторвало,
Когда, страстей накалом пьяный,
Поэт поднялся на крыло.
Он так хотел лечить утробы
Маханьем двух мятежных крыл,
Что поломал крыло - стыдоба! -
И перьев много утратИл.
А под пятой натер мозолей,
Когда пытался исцелить
От демонических юдолей.
И что ж? Пропала пяток прыть!
Бредет поэт, расправив плечи,
С тоской - хромая, матерясь.
...И вдруг, узрев его увечья,
К нему бабулька подкралась.
Сказала бабка в свОих злобах,
Во власти пут - порочных пут! -
Что в грязи, вони и трущобах
Есть замечательный травмпункт.
И хоть бабулька потеряла
Себя средь гноя и обид,
Поэскулапствовав немало,
Травмпункт поэта - вылечИт.
Живучий очень наш пиит.
