Я рифмоплёткой бью себя на завтрак...
***
Спросила ты сквозь слёзы: «Что же здесь не так?
Пишу… и часто… многие читают.
Не на продажу, мне не нужен тот «пятак»,
За «стих» - продам я душу, как тот Фауст!
Свои эмоции кладу на белый лист
Вчера, сегодня…. что же будет завтра?
Не ощущая радости, как мазохист,
Я рифмоплёткой бью себя на завтрак,
В обед бью и на ужин, даже ночью – боль!
В плену нескучной темы, но - однообразной,
Одной лишь, всё «про это», вот изволь –
«…Целует ниже, ниже он в порыве страстном…»
Ну, не пойму – где счастье от моих стихов?
Совета жду – с души смывайте грязи…»
«Отвечу – нет загадок, тут нет и грехов,
Совет я дам… один… разнообразить!
И я терзался по ночам и даже днём.
«Болезнь» такая и со мной бывает.
Не хочется прослыть словесным болтуном,
Кричать лишь про Удава Попугаем.
Дилемма разрывает – стать ли мастером,
Одной из тем? Иль многих - подмастерьем?
Стремиться к цели лишь одним фарватером?
Второе! Многим отдаюсь идеям!
Одной лишь темой не прославишь мудрый мир,
Грустна одна лишь краска для пейзажа.
А вот, когда посмотришь вглубь и вверх, и вширь –
Посыпятся идеи вернисажа!
