Вы представляете?

Сказать одно: мой мир на петлю вздёрнутый. Поэтом,

Поэтому - тоска ласкает слэнг,

Стихов, что не блистают ярким светом,

Не блещут слогом, не взывают к рэтро

Печальной классике тоски души Поэта...

Они скорее скоростной хэштег.

 

Я вздернута. Поэт берет свое,

Мое забрал он тоже. Ну и что же...

Его совсем ведь не волнует то,

Что только строчкой, своей колкой строчкой,

Он рвет мне душу, будто полотно,

Его мой мир ни капли не тревожит.

 

Я потерялась, я истерзана, но вот,

Откуда взять тот морфий, что излечит

Теперь мне душу, от его невзгод,

Невзгод поэта, чувств безумных, черт.

Хоть кляп засунь, закрой открытый рот,

В котором есть лишь крик бесчеловечный.

 

Только нечем. Теперь мне оправдаться перед ним-

Я ведь читатель, ничего не стою...

Пред болью той, что он взврывал

Тяжёлым динамитом пантомим,

И слез кричащих "это мой лишь мир"...

И пререкаться с ним - совсем пустое.

 

И я молчу. Поэт - зашёл - ушел.

Воткнув в меня копьё , с лица мне снял забрало...

Ведь след от слез мне больше подошёл,

Кричу во след: " нечестно!!! Где ещё?"

Он улыбнулся тихо... И ушел.

А мне, его для жизни было мало.

10 сентября, 2018 год.