Вы представляете?
Сказать одно: мой мир на петлю вздёрнутый. Поэтом,
Поэтому - тоска ласкает слэнг,
Стихов, что не блистают ярким светом,
Не блещут слогом, не взывают к рэтро
Печальной классике тоски души Поэта...
Они скорее скоростной хэштег.
Я вздернута. Поэт берет свое,
Мое забрал он тоже. Ну и что же...
Его совсем ведь не волнует то,
Что только строчкой, своей колкой строчкой,
Он рвет мне душу, будто полотно,
Его мой мир ни капли не тревожит.
Я потерялась, я истерзана, но вот,
Откуда взять тот морфий, что излечит
Теперь мне душу, от его невзгод,
Невзгод поэта, чувств безумных, черт.
Хоть кляп засунь, закрой открытый рот,
В котором есть лишь крик бесчеловечный.
Только нечем. Теперь мне оправдаться перед ним-
Я ведь читатель, ничего не стою...
Пред болью той, что он взврывал
Тяжёлым динамитом пантомим,
И слез кричащих "это мой лишь мир"...
И пререкаться с ним - совсем пустое.
И я молчу. Поэт - зашёл - ушел.
Воткнув в меня копьё , с лица мне снял забрало...
Ведь след от слез мне больше подошёл,
Кричу во след: " нечестно!!! Где ещё?"
Он улыбнулся тихо... И ушел.
А мне, его для жизни было мало.
10 сентября, 2018 год.
