Игра
Любовь играет со мной в прятки
То наступаю ей на пятки,
То где-то вдалеке брожу
И жду, и жду, сижу пишу...
Ну вот и робость играет злую шутку
Как будто нет других мешеней.
Терплю я горечь всех лишений,
Терплю и эту злую шутку...
Я с добротой в в войну играю
И каждый раз я получаю
Кинжал меж рёбер роковой.
Кинжал, дарёный брату мной...
С умом играю в дурака
И вешаю погоны,
И исчезают галеоны
И трепет бравый игрока...
И лишь искусство благосклонно
Но не игра искусство - утешенье.
Быть может обо мне уж полно
И запишу в дневник своей души я разоренье...
Лишь горечь, горечь пораженья...
И вечного, как смерть, презренья...
Останусь я со смертью на дуэли,
Лишь для того, чтоб труп потом мой крысы съели...
