На семь голосов

Нимб цвета неба слишком тяжёлый,

врос в кости черепа, давит всем весом

мира, спрессованного в альвеолы.

Можно дышать прелым лиственным лесом,

 

ладони листвы целовать пожелтевшей

и ждать наступления ночи как манны

небесной. А воздух так твёрд, что хоть вешай

топор, распевая до сипа осанну

 

на семь голосов: Да спаси же! И тихо,

гулко -иже. И жестью придавит молчанье

после крика. Не выход, да, точно, не выход –

обещать и не верить своим обещаньям

 

завтра стать человеком, без нимба, без крыльев,

стать свободным.