Стрит

Ему твердили вслед: бомба в одну воронку дважды не залетает,
Ему объясняли: пустыми обещаньями еще раз не сломать.
Он молчал и знал, что буря со временем затихает,
Избегая вымотанных рек и способность страдать.
 
Он слепо верил: жизнь не кончается на обломках,
Как бы ни застревал в глыбах, он искал проталины.
Коррозия на снегу веером задувает высеченный автограф,
Если б он знал, то вылетел бы как ошпаренный.
 
Он понимал: мир не крутится вокруг ее особы,
Он не обязан скулить поутру, вращаться у королевских ног.
Ему повторяли: любовь – это золото высшей пробы,
Ему говорили: не бесконечен небесный порог.
 
Но всё пройденное время его держали в узде,
Заставляли идти с ветром, плыть по течению, жить в offline.
Он дальше писал жизнь как ковбой на полярной звезде,
И шел к ней без стимула, без цели, без тайн…