МНЕ КАЖЕТСЯ, ЧТО МНЕ 17 ЛЕТ...
Мне кажется, что мне семнадцать лет
и бродит в жилах су'сло молодое,
и взор горит ещё девчонкам вслед,
а будущее – дело наживное.
Я чувствую себя на двадцать пять,
мечты и планы дыбятся, как кони,
есть силы, чтоб ретивых обуздать,
любой работой в кровь стереть ладони.
Горяч, но мудр, как будто в тридцать три,
и мой портрет для глаз чужих обманчив,
спокоен внешне, но вулкан внутри
от правды благородной из Ла-Манчи.
Я выгляжу на сорок, сорок пять,
стабильная карьера и достаток,
мне кажется, я смог бы обаять,
принцесс заморских не один десяток.
Не помню, отмечал ли юбилей
полсотни лет, промчавшихся, как пуля,
но поздравлений не любя елей,
держу в кармане амулетом дулю.
Я полагаю – мне не шестьдесят,
такая цифра мне ещё не снится,
года на мне, как гири не висят,
с надеждой продолжает сердце биться.
Седьмой десяток? Нет, не может быть,
когда есть радость и желанья в теле,
когда о них не хочется забыть,
чтоб вновь с судьбою драться на дуэли.
Мне с возрастом, как с холодом, милей,
недаром, в холодильнике кастрюли
стоят подолгу там, где холодней,
мне в январе тепло, как и в июле.
Не знаю сам – так, сколько же мне лет,
пока готов любовью вновь напиться,
пока могу любви сложить сонет,
я с паспортом готов не согласиться.
Покоем не влекут монастыри,
я жизнью до сих пор ещё разбужен,
мне кажется, что главное – внутри,
а в паспорте – лукавое снаружи.....
