И людям он так много не сказал.
Под глубоко зарытою могилой,
Куда давно не вступит день, лишь ночь.
Лежит Поэт. Поэт земного мира.
И крышки он не в силах превозмочь.
Физически - его не существует.
Костей остаток, может, сотня грамм.
Он не сидит теперь на низком стуле,
Не пьет Шато, не клеит милых дам,
Не курит больше он марихуану,
Абсент не льют теперь ему в стакан.
Поэт ушел. Его давно не стало.
Его присутствие - сплошной обман.
Но, где-то там, за стенками бетона,
На деревянной полке есть портрет.
И томик маленький, потертый, словом,
Ему давно за много-много лет...
В нем куча мыслей. И души отрада.
Признаний, может, боле, сто томов
Стоит на этой полке. Тихо, рядом...
Тут есть приют ушедших в бездну слов,
Утративших в значение эпохи,
Свой златный блеск. Он Голос потерял.
Поэта нет. Как нету с нами многих,
Писателей, которых свет забрал,
Художников, великих портретистов,
Изобретателей убавлен круг.
И музыкантов, может быть, артистов,
Не стало многих. По причине мук...
И по причине глупых обстоятельств,
Но их всех - нет. И смерть теперь права.
И для ушедших будет святотатством,
Забыть - их жизнь. Как будто та мертва...
Поэт ушел. И жизнь под крышкой гроба,
Его теперь в том мире не страшит.
На полке и его осталась проба...
А значит, есть и капелька души...
Поэт навек останется, зарытый.
Он наблюдает сверху - видит зал...
Ему теперь лишь капельку обидно,
Что людям он так много не сказал...
02.09.2018 год.
