Стихи.

Я так писал стихи, не веря в них не строчкой.

Писал, где видел свет. И свет меня слепил.

Но вот, пришла она, с весною, как - то ночью

И я забыл себя и как писать без рифм...

 

Я пел ей о любви и думал, что пел сердцем...

А ей там каждый пел, ведь музыки в ней ритм.

Я слышал её пульс в висках, сквозь расстояния

Он жил во мне строкой и угли ворошил.

 

А сны - всего лишь сны. И дни реальней песен.

Она меняла дни свои и ночи на мой бред...

Я приручил её, и почерк её вёсен,

Но с новым поворотом, слетел, с маху, в кювет.

 

В ней грусти малахит застенчивого взгляда.

И я не рад, я гад, что взгляд тот мрачен стал.

А ритм её души, по снам, что тень из ада...

Прости меня, весна. Прости... Не удержал.

 

Я вновь пишу стихи, не веря в них не строчкой.

Не ранит свет и звук, ведь я давно ослеп.

Приди ко мне, весна, хотя бы сном, в тишь ночи.

И я спою тебе, что раньше не сумел...

 

май 2018 г