Нет числа...
Задёргивает шторами туман
всё то, что разум выдержать не может,
и лишь озноб щетинится на коже,
когда бросаешь взгляд по сторонам.
Мы верим в жизнь, которая – потом,
и даже в то, что мы её достойны,
но суетность проворна и обоймы,
не мешкая, подносит день за днём.
«Десятый вал» напишут не для нас,
Собор любви построят «за границей»,
и будет на задворках лет пылиться
заброшенный в сердцах иконостас.
А вечность... – только маленький нюанс,
невзрачный икс для формулы вселенной,
который удивляется, наверно,
надеждам нашим вымолить аванс.
Петляет Всадник, бросив удила, –
без головы, – по морю диких прерий...
незрим в тумане путь, но не потерян...
а жизнь идёт, –
и знакам нет числа...
