Нет числа...

Задёргивает шторами туман

всё то, что разум выдержать не может,

и лишь озноб щетинится на коже,

когда бросаешь взгляд по сторонам.

 

Мы верим в жизнь, которая – потом,

и даже в то, что мы её достойны,

но суетность проворна и обоймы,

не мешкая, подносит день за днём.

 

«Десятый вал» напишут не для нас,

Собор любви построят «за границей»,

и будет на задворках лет пылиться

заброшенный в сердцах иконостас.

 

А вечность... – только маленький нюанс,

невзрачный икс для формулы вселенной,

который удивляется, наверно,

надеждам нашим вымолить аванс.

 

Петляет Всадник, бросив удила, –

без головы, – по морю диких прерий...

незрим в тумане путь, но не потерян...

а жизнь идёт, –

и знакам нет числа...