- Ну что? Со стихами не получается…Придется писать прозу,- подумала она по дороге на кухню, куда шла ставить утренний чайник. Подумала не то чтобы обреченно, а даже где-то радостно.  Ибо никаким поэтом она себя не считала, и писать начала неизвестно отчего. Но уж точно не от желания заработать себе славу. Это в ее планы не входило.
-Но вчерашний разбор…, - думала она. – Нет, конечно, в чем-то они правы. И не в чем-то, а во многом! Но обвинять меня в том, что…как они там написали...- она наклонилась к монитору. –Вот! Цитирую! – с торжеством сказала она, как всегда, самой себе.  - «Провал «Геометрии чувств» был для меня предсказуем. Уж больно жеманно-искусственное, граничащее со стихами школьниц в адрес соседа по парте».
-Хм, сравнивать меня со школьницами! Да мои школьницы дадут мне такую фору! Да я сама школьница по сравнению с ними! - и она вспомнила про чайник. У нее на счету были уже две сгоревшие каши, которые пришлось быстренько унести в свою комнату, чтоб не пахли на всю квартиру.
Придя на кухню, она с привычной обреченностью обнаружила не только вскипевший минут двадцать(как видно по уровню воды в нем) чайник, но и перелившееся через край ведро с отфильтрованной водой, и почти выкипевшую воду под кашу. Они с мужем неустанно начинали день с овсянки. Казалось даже, что пора уже ехать в Англию. На стажировку.