«…одна и та же книга»

сны наяву – и разгадку не сыщешь в соннике…

с календаря бодрой стаей листки летят,

кофе под Камшу и кошка на подоконнике,

ночь, идеальная формула бытия –

 

уши, как льдинки, сквозь звёзды; на белом, ниже,

буквы, в обманчивой строгости чёрных форм...

звоном клинков, ароматом цветущих вишен

полон осенний, до боли спокойный дом.

 

власть взрослых сказок: иллюзии, войны, страны,

люди, законы – с какой-то другой земли…

за розоватой метелью, душистой, пьяной –

тени несбывшихся судеб, фантомных лиц

 

в пламени гнева и страсти, в тисках печали,

ставшей волнами проросшей меж плит травы:

те, что не просто не жили, а не рождались,

но до последнего вздоха – живей живых.

 

…кошка ложится на книгу, ещё немного –

в плоскость листа, сдвинув знаки, стечёт, как тушь:

в метареальность, за грани формальных логик,

где сны и явь – оттиск строк на страницах душ.