Телефонистка
Я был у Вас, придуманная мною,
Когда вдруг Вы придумали меня.
Поэт красивый с девой молодою,
И двое нищих ночью близ огня.
Один из них, ладонями сжимая
Листву, стоял. И ветра подхватив
Шум еле-еле слышный, та – другая,
Все напевала жалобный мотив.
Поэт стихи протягивал, но дева
Лишь ворох листьев жёлтых получила,
И легкой фальшью старого напева
Поэта будто поблагодарила.
Я был у Вас, придуманная мною,
Когда вдруг Вы придумали меня.
Поэт красивый с девой молодою –
Поэт и дева ночью близ огня.
Простите мне потерянные строки,
Простите им паденье позади,
Не их вина, что нынче так жестоки
У нас в краю осенние дожди,
Не их вина, что нынче предо мною
Погас под ливнем вдохновенья свет,
Но что я создал, дождь унёс с собою,
Был не жесток он, может, а поэт.
Не верьте мне, моим словам и взгляду,
Лишь верьте им, оставшимся со мной,
Тому дождю, несущему прохладу,
И не иначе, как себе самой.
Тогда, коль вдруг утрачу чувство слова,
Иль если буду так от Вас далёк,
Осенний дождь к Вам возвратится снова,
Прочтёт стихи из непрочтенных строк...
«Простите, я хотел бы позвонить».
«Возьмите бланк, ответьте на вопросы…
Вам что-то непонятно? Объяснить?»
«Да, да, конечно, – шум разноголосый
Затмил мой слух, – конечно, то есть, нет».
И, взяв листок, я быстро написал:
«Куда – любимой, время – сотня лет».
«Вы попросили, чтоб я подождал?»
«Жизнь так прекрасна! – думал. – Облик наш
Безумно редко счастье замечает,
Но так бывает!» Вдруг услышал: «Ваш,
Простите, абонент не отвечает».
О чём я думал, уходя, мой друг,
Что уносил – надежду или горе?..
Гудков коротких откровенный звук,
Как многоточье в нашем разговоре,
Летел мне в вслед… И сколько лет придётся
Все слышать так же, с сердцем в унисон,
Что окончанье так и не найдётся,
А продолженьем будет только сон...
1987 г.
