Телефонистка

Я был у Вас, придуманная мною,

Когда вдруг Вы придумали меня.

Поэт красивый с девой молодою,

И двое нищих ночью близ огня.

 

Один из них, ладонями сжимая

Листву, стоял. И ветра подхватив

Шум еле-еле слышный, та – другая,

Все напевала жалобный мотив.

 

Поэт стихи протягивал, но дева

Лишь ворох листьев жёлтых получила,

И легкой фальшью старого напева

Поэта будто поблагодарила.

 

Я был у Вас, придуманная мною,

Когда вдруг Вы придумали меня.

Поэт красивый с девой молодою –

Поэт и дева ночью близ огня.

 

Простите мне потерянные строки,

Простите им паденье позади,

Не их вина, что нынче так жестоки

У нас в краю осенние дожди,

 

Не их вина, что нынче предо мною

Погас под ливнем вдохновенья свет,

Но что я создал, дождь унёс с собою,

Был не жесток он, может, а поэт.

 

Не верьте мне, моим словам и взгляду,

Лишь верьте им, оставшимся со мной,

Тому дождю, несущему прохладу,

И не иначе, как себе самой.

 

Тогда, коль вдруг утрачу чувство слова,

Иль если буду так от Вас далёк,

Осенний дождь к Вам возвратится снова,

Прочтёт стихи из непрочтенных строк...

 

«Простите, я хотел бы позвонить».

«Возьмите бланк, ответьте на вопросы…

Вам что-то непонятно? Объяснить?»

«Да, да, конечно, – шум разноголосый

 

Затмил мой слух, – конечно, то есть, нет».

И, взяв листок, я быстро написал:

«Куда – любимой, время – сотня лет».

«Вы попросили, чтоб я подождал?»

 

«Жизнь так прекрасна! – думал. – Облик наш

Безумно редко счастье замечает,

Но так бывает!» Вдруг услышал: «Ваш,

Простите, абонент не отвечает».

 

О чём я думал, уходя, мой друг,

Что уносил – надежду или горе?..

Гудков коротких откровенный звук,

Как многоточье в нашем разговоре,

 

Летел мне в вслед… И сколько лет придётся

Все слышать так же, с сердцем в унисон,

Что окончанье так и не найдётся,

А продолженьем будет только сон...

 

 

1987 г.