неправильная поэтесса
Еще с пелёнок поняла,
Что в этом мире грубом
Решают кружева-слова,
Обра'мленные в губы.
Я , прочитав пол сотни книг,
Обводкой контур четкий
Под носом. Чтобы он проник
Словесною чечеткой.
И под изменчивый мирок
Не стоит. Это сложно...
А я решила что с моим
Прогибом
все же можно.
Бесформенных речей моих
Не вынесет поэт.
А я ведь тоже пишу стих,
Он мне по нраву спет.
А им, увы, мой ритм не в счёт -
Хореи подавайте.
Меня же вольною строкой
Тошнит.
Что есть читайте.
А если вам совсем не в такт
Мой кривенький куплет,
Идите наслаждайтесь тьмой
Ямбических сонет.
И говорят, что поэтессе
Нужно быть скромнее.
Зажатый стан. Волос пучок.
Очки. Пиджак темнее.
А я разъетая судьбой,
Своим раздетым нравом
Решилась быть самой собой
Без блюда и приправы.
И мои строки - мне семья,
Да жизни стиль неброский...
Мне маяки оставил сам
Владимир Маяковский.
