Заноза

Твоё жилище — пусто и убого.
Твой скуден стол. Ни друга, ни врага.
Но ты — поэт, заноза в пятке Бога,
И потому лишь баснями богат.
 
Казалось бы, никто ведь не неволит —
Строчил бы поздравления в стихах…
Твоя судьба — непаханое поле
В ромашках, лебеде и лопухах.
 
Твоя печаль — наивна и нелепа.
Не хочешь видеть правду — не дыши.
Хлестать «три топора» с прогорклым хлебом —
И грезить о спасении души?!
 
Последний жрец развенчанного культа,
Последний воин прóклятой орды...
О чём теперь вздыхаешь — «Mea culpa…»?
Поэт без горя — рыба без воды.
 
И небо под ногами тонет в лужах,
И фонарей торжественный парад…
И никому-то ты, дружок, не нужен,
А стал бы нужен — был бы сам не рад.
 
Исчезнешь ты — никто и не заметит.
Ну, был — да сплыл. Поэты — сплошь козлы.
Сосед, чей путь и сердце — без отметин,
Тебя помянет словом — очень злым.
 
И будет день. И пища для страданий.
И будет ночь. И масло для огня.
Но Божий дар, тебе без спросу данный —
На хлеб насущный? Нет, не обменять…
 
Твой личный ад — толпа «на позитиве»,
Твой личный рай — последняя черта.
Едва ли ты бы смог уйти красиво,
А потому — иди ко всем чертям.