Заноза

Твоё жилище — пусто и убого.

Твой скуден стол. Ни друга, ни врага.

Но ты — поэт, заноза в пятке Бога,

И потому лишь баснями богат.

 

Казалось бы, никто ведь не неволит —

Строчил бы поздравления в стихах…

Твоя судьба — непаханое поле

В ромашках, лебеде и лопухах.

 

Твоя печаль — наивна и нелепа.

Не хочешь видеть правду — не дыши.

Хлестать «три топора» с прогорклым хлебом —

И грезить о спасении души?!

 

Последний жрец развенчанного культа,

Последний воин прóклятой орды...

О чём теперь вздыхаешь — «Mea culpa…»?

Поэт без горя — рыба без воды.

 

И небо под ногами тонет в лужах,

И фонарей торжественный парад…

И никому-то ты, дружок, не нужен,

А стал бы нужен — был бы сам не рад.

 

Исчезнешь ты — никто и не заметит.

Ну, был — да сплыл. Поэты — сплошь козлы.

Сосед, чей путь и сердце — без отметин,

Тебя помянет словом — очень злым.

 

И будет день. И пища для страданий.

И будет ночь. И масло для огня.

Но Божий дар, тебе без спросу данный —

На хлеб насущный? Нет, не обменять…

 

Твой личный ад — толпа «на позитиве»,

Твой личный рай — последняя черта.

Едва ли ты бы смог уйти красиво,

А потому — иди ко всем чертям.