Творец

О чем вопрос? Про странные стихи?

Про вечные? Или кого-то ближе?

Берет художник в руку мастихин

И разрезает масло, кстати им же,

Вскрывая неудачные места,

Так словно он (без смеха) испытатель,

В надежде приоткрыть в себе Христа,

Чтоб дотянуть до Бога, как создатель.

А что же он на деле создает?

Да кто ж его, беднягу, разберет.

 

История на книжные шкафы,

В том случае, коль книги будут в моде,

Оставит для безграмотной толпы,

Лишь тех трудяг, что будут кем-то вроде

Шекспира? Достоевского? Как знать…

Рецепта подорвать библиотеку,

В том смысле, что все ринуться читать,

Какого-то простого человека,

Пожалуй, нет. А он все создает,

И сам порой себя не разберет.

 

Хотя на части - это для него,

Для той души, что исчезает всюду,

Раскрыть грудную клетку, как окно,

И показать себя скупому люду,

Мол, я стою, глядите хоть насквозь!

Большое сердце в первозданном свете!

В ответ: «Художник, слышь, ты это брось»,

«Закройте клетку», «Вас увидят дети!»

Закрыта клетка. Он всё создает.

А что? Зачем? Да кто же разберет.

 

(с) Денис Андронов