Счётный список
Ты застываешь в зарослях. Твой дух,
как минимум, - кривая постоянства.
На горизонте двое. Ты - из двух -
даёшь тому, что слева, отстояться,
и выпускаешь пулю. Бедный слух!
(Как прежде, был приятен звук фаянса).
Но здесь, увы, трагична даже ясность,
что отделяет лакомства и мух.
Ты покурил. Откашлялся. Мирок
уже подводит к зарослям фашистов.
Ты шепчешь вопросительно: "Мой рок,
неужто, будет прерван злой ошибкой?
Всё кончится. И жизнь была - мурой,
и смерть, по сути, - выдастся паршивой.
Один патрон. Вытаскивая шило,
ты пишешь в счётном списке*: сто второй...
*книжечки в которые, во время войны, снайперам заносили количество ими убитых.
