Я безумный поэт, ненормального века.

Тикает жилка , под тонкой и светлой кожей.

В венах струится огонь, со стихами вновь.

Взгляд ненормален, только в себя направлен.

Буквы живые, сыплются из рукавов.

 

Магия гения или безумный очерк?

Всё заменяют стихи мне : еду и сон. Да, я безумный поэт , в ненормальном веке.

Всё что люблю я -- слова ... Много-много слов.

 

Я оживляю , -- и бабочка в небо взлетела.

Птица вспорхнула, вдруг, с моего листа.

Падает вниз , мой читатель ...

Взлетают -- качели .

Вместе со мной, как и я , вы опять в слезах .

 

Вижу вас -- тускло , в размытых дождями , стеклах .

Вам, я кажусь , стоящей, спиной под луной .

В пляшущих тЕнях, пугающих -- есть мой остров.

Это стихия моя , мой безумный огонь!

 

Ветер сомнений ...Можешь хлестать словами , можешь трепать меня и пригибать к земле .

Не задувай , вдохновение , тот огонь самый .

Он -- восхитительный , даже на острие!

 

Гордость моя , -- будто парусник, мчится на рифы.

И разбивает меня... моё сердце -стекло.

Клею потом, заживляю слезами молитвы.

Чем заменить, можно те, что упали на дно?

 

Как мне собрать, все кусочки горячего сердца ?

Жаждущих славы, признания ,- полной любви.

Я лишь, безумный поэт, ненормального века.

Это проклятье и радость -- писать стихи...