Овёс, намокший на полях...

Овёс, намокший на полях,

с пшенично-бежевым отливом

играет в солнечных лучах,

волнуясь дождевым курсивом.

 

Он шлёт приветы облакам,

встречает тёплый вольный ветер.

На хрупких тонких стебельках

в метёлках колоски соцветий.

 

Поля, как жёлтые ковры,

волнами в августе играют.

Осенние им снятся сны,

когда в закате замирают.

 

Овёс, намокший на полях,

янтарным цветом золотится.

Струится радуга в дождях.

Крадётся осень, как лисица...

 

И пряный запах сникших трав

тоской волнует снова душу.

Лист жёлтый, с дерева упав,

плывёт по тёмно-синей луже...