Игра

Бывают дни случаются,

Все сыпется из рук.

Качели все качаются.

Реальность - словно глюк.

 

За окнами из пластика,

Запенеными в круг,

Реальная фантастика:

Моторы, крики, стук.

 

Глаза прохожих под ноги,

Сквозь сенсорный экран.

Листают чьи-то лозунги,

Кому-то на карман.

 

Асфальтное покрытие,

Как черная икра...

Зияет не прекрытая

Бюджетная дыра.

 

И в этом непрекрытая

И грязная игра.

Честь палкой перебитая,

А совесть умерла...