На одной струне
Аудиозапись
— Святой отец… Под потолком кружат
прикормленные звуком камертона
ми, ля, ре, соль, со скоростью стрижа
врезаясь в арки, стены и плафоны.
Я чувствую болотные огни,
скрипичные ключи замочных скважин,
ступнями ощущаю головни
костров и густоту каминной сажи.
Смех ведьмовской, призывные уста
искусно льнут и приглашают к пляскам.
Я болен новолуньем и устал,
как чёрный омут, затянувшись ряской.
Послушно дека ляжет на плечо —
в груди мгновенно прорастают струны,
и пальцы превращаются в смычок.
Не прерываю грешную игру, но
густую «соль» попробовав на вкус,
бросаюсь в глубину изгибов эфы
рывком и незаметно становлюсь
безвольной жертвой карточного блефа.
Смотрите, padre, как хорош мой гриф,
как тонок он,
приятно гладок —
последний Рубикон,
пиковый туз из складок
манжеты шулера; он в море грозный риф…
Кто причастился музыкой, mon cher,
тот исповедан. Так что не мешайте.
Без вас и воздух кажется свежей,
Гасите рампы… К дьяволу! Прощайте…
Стервятники… Всё заберите: фрак,
Потёртый плащ, но дайте скрипку, дайте!
Мне с ней легко звучать и умирать….
— Играйте, Бог мой, я прошу, играйте!..
— Когда любовь и женщина — не приз,
нет веры — жизнь похожа на вендетту.
Святой отец, послушайте каприс
последний мой… —
Сыграл и канул в Лету.
Молчал священник, звуками сражён,
застывшими на призрачной черте.
Он встал, перекрестился и ушёл.
А вслед за ним
толпой крикливой
тащили душу, нимб,
смычок и ветвь оливы
четыре ангела и легион чертей.
