Где то прочитал. "Смотрел сегодня со своего мягкого дивана видео о боях вокруг Дебальцевского кармана. И вдруг показывают, что роющие окопы ополченцы нарвались на бойцов Великой Отечественной, погибших здесь на своей позиции. Никогда не считал себя сентиментальным человеком, не замечал за собой воспалений воображения, но тут такое накатило...

Те бойцы, павшие и, возможно, не похороненные, прут от негодования наружу из приютившей их земли! Мне даже представилось, как из под ржавой пробитой каски звучит удивлённый голос: "Что?!! Опять?!!" И что им ответить? Извините, мол, парни, обделались мы, недоглядели, сейчас исправим... А они больше и не скажут ничего. Встанут рядом молча и будут смотреть из под ржавых касок, как ты исправляешь. И не уйдут никуда, нет у них такой привычки, уходить просто так.

И только тогда, когда древнее недобитое мразотище затолкаешь туда, где оно должно истлевать, подойдут к тебе тихо, хлопнут по плечу и скажут на прощание:"Будь здоров. И...зови, если что.""

 

 

Гремит салют безжалостной войны,

А мне бы вербочки букет.

Снарядом вспахан чернозём весны,

Опять купили в прошлое билет.

 

Взгляни в глаза усталых ополченцев,

Ты не грусти Донбасс - прорвёмся.

Когда-то ветераны гнали немцев,

И мы прогнать фашистов поклянёмся.

 

Пусть чёрным мелом нарисуют боль,

Я лягу, полежу чуть-чуть.

Без правил для Иуды роль,

Амёб легко так обмануть.

 

В неверии комфортно иногда,

Но ведь без веры нет мечты.

В душе без Бога пустота,

Распахнутые пальцы темноты.

 

Смешаю краски на холсте души,

Освобожу из плена наважденья.

Раздвину фальши камыши,

И всё спалю в огне отмщенья.