-Мёртвые жить не должны-

Там где солнце садится, где деревья цветут,

Где трава шёлковистая босые ноги щекочет,

Где всегда горит свет, где гостей ночью ждут,

Там и встретила деву из строчек.

Её кожа - фарфор, идеальная гладь,

Её губы - манящая сладость.

А глаза... не увидев, меня не понять...

Её взгляд, доставляющий радость, чарует до слёз...

Я не знаю, подвластен ли он описанию.

Замирает и сердце, и воля твоя,

Лишь посмотришь в её карнеолы глаза,

Они всё выдают, всю душевную боль,

Но при этом с теплом излучают любовь,

Как двулико их существование...

Её чёрные кудри густых непослушных волос

Так небрежно-прекрасно лежат на невинной груди.

Её песни всегда пробирают до самых мурашек, до слёз.

Я наивный романтик... Уж строго меня не суди...

Её стан, её жесты и мимика - всё идеал.

Её знания выше, чем может познать человек.

Почему я уехал? Уехал, как только узнал,

Что за страшную тайну скрывает она ото всех.

Эта муза Богов, повелитель писательских строк,

Уже тысячу лет зажигает ночами свет

(Сила воли продлила надолго ей жизненный срок)

Она тысячу лет ждёт домой того, кого нет...

Уходя он сказал, что вернётся, отыщет путь,

Умолял его ждать, признавался в своей любви.

По дороге обратно он решился чуток вздремнуть,

Так и умер во сне, с открывшейся раной в груди.

А она ведь всё ждёт, бережёт красоту для него,

Только вот за улыбкой своей, за надеждой, что он придёт,

Она прячет тоску, прячет боль и уныние.

Это страшно... Она ведь должна быть мертва...

Мёртвые жить не должны...

Отпусти его, хватит, ты ведь уже и сама

Понимаешь, что он не сможет прийти!

Там где солнце садится, где деревья цветут,

Где трава шёлковистая босые ноги щекочет,

Там всех путников примут, всех путников ждут,

Но никто там гостить не хочет, когда всё узнаёт...

Мёртвые жить не должны...