Август

Мне в августе не пишутся стихи,

И звезды мне не падают с небес,

Зато все чаще вспоминаются грехи

Иль чудеса грехам наперевес.

 

Мне снится майская до кончиков гроза,

Мне снится дом, где мы еще вдвоем.

Но август уж, и мы на тормоза -

Отсюда пешим и своим путем.

 

Куда иду? Вокруг один туман.

Он греет нежно в зарослях камыш.

Сынок прошепчет: "Папа мой Роман?"

- Твой папа - эпопея, мой малыш.