Меж пус­тынных ал­лей, сре­ди ря­да мо­гиль­ных плит

Меж пус­тынных ал­лей, сре­ди ря­да мо­гиль­ных плит.

В те­ни ан­гель­ских крыль­ев, вы­сечен­ных из кам­ня.

Оде­ялом гра­нит­ным ук­рывшись, ус­та­ло спит

Мо­лодая ду­ша, ушед­шая так вне­зап­но.

 

Хлад­ный ка­мень ис­черкан до­рож­ка­ми тёп­лых слёз,

Что про­щаль­ным пись­мом лег­ли на ску­пые да­ты.

Мяг­ким об­ла­ком свер­ху бу­кет по­дувяд­ших роз —

Цвет до бо­ли ос­то­чер­тевших бе­лых ха­латов.

 

Бес­ко­неч­но ус­тавший, но всё ж не угас­ший взгляд.

До пос­ледне­го вздо­ха жизнь гло­тала уп­ря­мо

Че­рез ка­пель­ниц труб­ки, сте­ны боль­нич­ных па­лат,

Че­рез слё­зы, стёр­тые быс­тро, тай­ком от ма­мы.

 

Че­рез бо­ли, сжи­гав­шие те­ло день ото дня,

Че­рез тот во­рох фраз, же­ла­ющих ус­по­ко­ить.

Мёр­твым, да­вящим гру­зом на сер­дце бы­ла ви­на,

Что при­дёт­ся так ра­но смертью по­бес­по­ко­ить.

 

Пен­ным об­ла­ком вновь об­рам­ля­ют цве­ты пор­трет,

Ле­пес­тки, слов­но жух­лый снег, по­ле­тят по вет­ру

На мо­гиле ос­та­вив не­яр­кий, скром­ный бу­кет.

Не­за­буд­ки — па­мять о том, что ду­ша бес­смертна.