Быть демиургами подвластно мастерам
Года бегут, влекомые рекой.
Теченьем времени, подчас неумолимым.
Безжалостно торопят путь мирской,
Нас подводя к концу неотвратимо.
Исчезнет мир, истерзанный до дыр,
И будет жарить солнце за порогом.
Наполнят строчки пламенный эфир,
Спеша небытию сказать о многом.
Ад или Рай — что ждет нас там, за гранью?
Ответа нет, увы, на сей вопрос.
Но коль миры творят пером и дланью,
Свой мир поэты создадут путями проз.
Раскрасят красками безликое ничто,
Наполнят водами бескрайние просторы.
Раскинется зеленое плато
И устремятся ввысь крутые горы.
И нет конца бесчисленным мирам,
Рожденным искрой мысли или чувства.
Быть демиургами подвластно мастерам,
И это — их награда за искусство.
Конец ли жизни ожидает нас,
Когда навек угаснет жизни пламя?
Но если прозвучит поэта глас,
В небытие начнется все сначала!
