Стайка листьев несется...

* * *

 

Стайка листьев несется чуть ниже кромки тумана,

И ворона с отвращением, громко кряхтя, возится в отсыревшей листве.

Осенний пейзаж усугубляет мою утреннюю разбитость.

Я, несомненно, болен – отсюда и слабость, и сухость во рту.

Что в таком состоянии я написать в состоянии?

Да только то, что всех расслабленных выручает,

То, что так любят писать бескровные европейцы:

Тупо-созерцательный или тупо-медитативный,

Не желающий отвечать за себя верлибр.

И думаю я: ну, со мной-то все ясно,

Годы идут, и с ними приходят хворобы,

А другие-то что ж верлибристы?

Те, что пишут верлибры все время?

Неужто все они – немолодые одинокие люди,

Подобные мне – ведь подруга мне третий день уже не звонит?

Получается, что все они, как и я, сплошь больные,

Но не так, как я – прихварывающий временами,

А больные смолоду, с первой строчки,

Инвалиды отрочества, уроды,

Расслабленные, с трудом доползающие до унитаза,

Всю жизнь влачащие груз болезни,

Больные хронически, неизлечимо,

Хронически, неизлечимо… О ужас!

Бьет погребальный колокол где-то на западе.