Не чувствовать ног...

Не чувствовать ног, но идти... на попятную...
Следовать чувству, закрыв глаза.
Кто придумал тебя проклятую,
Майская будничная гроза?
Что ни весна - то ты. Не рада я...
Томной печали лежит торжество.
Вечно в воротах у Рая ли, Ада ли -
Но с головою, ушедшей на дно.
Раскатист твой голос. И мнимо не видимо
То, что во мне как в котомке лежит.
И то ли седой, то ли платины волос
Внутри той же свежестью детской налит.
Угрюмые грозы, я вас ощущаю...
Вы скоро прорветесь сквозь стаявший лед,
Тогда, когда каждый вас ожидает,
А сумасшедший по-своему ждет.