Про Васю и Педро
По затёртым буквам клавиш - пальцы … два всего меняю.
Над столом нависла лампа, словно сгорбленная няня.
Монитор за час работы потерял былую свежесть.
Я зависла. Мысли-кони мчатся медленней и реже...
Налила чаёк из мяты. Сушкой закусила, с мёдом..
Что ж так пусто? Словно смяты все извилины у мозга.
Забегу на сайт. Посмотрим, фаворит сегодня кто там...
На заглавной — как икона, чьё-то новенькое фото.
...Что же пишет «Афродита»? Загляну к ней на страницу...
Ба, да тут все карты биты... скажут, слямзила про птицу!
Напишу-ка я про дона, тот что Педро в Тихуане.
Там жара во всех сезонах, рядом берег океана,
где в любви, дней десять кряду, жгучий мексиканский Педро
веселит Мари Хуану, проникая в счастья недра.
Это Мексика! Там страсти. Там жара и нету снега!
Если надоест дон Педро, можно дёрнуть в Сан-Диего
к Рональдино иль Роберто. Тоже мачо, хоть и в штатах...
Оглянулась. Мой «Умберто» спит... зачислен мужем в штаты
был когда-то. Той весною сердцем завладел моим он.
Страсть с любовью огневою закрепили мы с ним гимном....
Как давно всё это было. Двадцать лет промчались вихрем.
«Что случилось, Васька, милый...», - проговариваю тихо.
Окатило кипяточком, только вспомнила, как было.
Сердце сжалось до комочка...И мгновенно я решила:
напишу про нас, про Васю! Ведь любила до потери
воли, разума, и страстью я была полна без меры...
Утомились мы, не скрою... Ждём чего от этой жизни?
Вот поедем с Васей к морю.... Блин, какой же он капризный!
Не доволен вечно чем-то: то поправилась я сильно,
говорю всегда не в тему, одеваюсь я не стильно....
Что за хрень! Писать про мужа сразу быстро расхотелось.
И обида горькой стужей расползлась по белу телу....
Слёзы капают ...брильянты.. затекают между клавиш.
Помню, как в твоих объятьях становилась я, как мякиш,
и твои слова:
- Планида, ты моя теперь навеки!
Плавятся во мне флюиды и бушуют счастья реки...
Помню всё. А ты? Те годы, что промчались, словно, вихрем?
Я тебе слагала оды с заковыристым пиррихием.
РукотвОрила подарки: свИтеры вязала, шарфы,
но они под сводом арки в нафталине, в верхнем шкафе....
Как же так случилось, милый? Нашу жизнь мы превратили
в сериал большой, фамильный, где в либретто нет идиллий,
только склоки, серость, скука и тоска по прошлым летам....
не по-божески мы, в муках проморгали счастье где-то.
Как там было?! Эх, а ну-ка!
Достаю фотоальбомы....
Мама мия! Это ж внуки! Как на нас они похожи!
Перепутала я лица, и названия детсада.
Это мне не может сниться... постарела я... досада.
Ну, конечно, располнела.... и одета, словно клоун...
Так, а это кто? Орнелла! До сих пор в неё влюблён он?
…........ ….................... …......................
Долго говорить не стану. Кровушка взыграла жаром.
Сколько стоит счастье дамы? Что ж я трачу время даром?
Почему себя забыла? Перестала петь, смеяться...
Не-е-ет, не женщина, ко-бы-ла! И вся жизнь — лишь роль паяца.
Что сижу, жду перемены? О чужой любви слагаю.
Надоели быта стены! Ну, зачем писать романы?
Это от тоски... обиды, что давно я не любима.
И потеряно либидо, каждый вечер секс мчит мимо...
Жизнь угрюмо приласкала... Мне бельё бы от «BALMAIN»-а.
И в жаккарде от «La Scala» в недрах утонуть дивана.
Или вовсе не дивана - спальне Людвига ІІ,
и не с мужем, а с Иваном... или с Пьером из Торонто!
Что за мысли?!... Оглянулась... Муж сопит в лучах торшера
Ну-ка, быстренько очнулась и пошла ваять шедевры.
На лице огурчик свежий, губы пропитала мёдом,
педикюр.... не вышло нежно. Мажу ноги густо йодом...
Так не выйдет быть принцессой... По салонам завтра надо
пробежаться и от стресса в бутиках купить... помаду.
На бельё не хватит средств мне. И на платье с сапогами...
Так во что же мне одеться?...
Потому пишу романы.
Ну, а Вася - на диване. И ему Орнелла снится.
Размечтался... Утром в ванной будет сам с собой резвиться.
Огурцы с лица снимаю. Всё, уже краса-девица...
Эх, с помытой шеей сяду я дописывать страницы.
Там «Ламбруско» льёт в бокалы с голым торсом мачо жгучий,
бирюзой морской о скалы бьётся океан могучий...
Я устала. Закрываю «рай» на тысячу замочков.
Нету мачо, есть мой Васька... от макушки до носочков.
