Портрет
На новом исписанном холсте,
Где разлиты были краски.
Стоит и сохнет в темноте,
Портрет и кусочек ласки.
В комнате царит полный мрак,
Солнца не было и больше нет.
В одиночестве и только так,
Творил картины старый дед.
На портрете изобразил город,
Где прекрасен он и чист.
Себя, когда он был молод,
В душе то он тот еще артист.
Не мечтал он любви,
И с людьми общаться не хотел.
На холсте выражал мысли свои,
И не о чем не разу не жалел.
Он изобразить хотел целый мир,
Где нету спора, и больше грязи.
С портрета смотрит на вас кумир,
Без лжи, и чувства мрази.
И.Махов, март 2015
