Пески поют совсем чужие песни...
Пески поют совсем чужие песни...
Их звонких струй печален перелив...
Сто раз родись, умри, опять воскресни...
Все тот же сухо веющий мотив...
Из скифских дней лишь битая посуда...
Останки глины, пыль на черепках...
Ты ищешь неосознанное чудо...
И его контур кинешь на листках...
Тут жили люди, ласково согревшись...
Им то же солнце, что и нам далось...
И то же море...
Синевою тлевшее...
Им с каждым утром...
Видеть довелось...
Вдаль Бесконечность Времени несется...
Прозрачной лестницы ступени не видны...
Ее рабы мы...
Наше Время льется...
Словно мираж...
Любви и Истины...
Из скифских дней лишь битая посуда...
Курган плывет над маревом долин...
И слышны звуки...
Как бы ниоткуда...
И запахи имбиря и маслин...
Возможно вспомнишь...
В руки взявши камень...
Его живую радостную суть...
Он был любим...
В тепле его объятий...
Ты так мечтала...
Каждый раз тонуть...
И след от взгляда...
На волне качался...
И отражался солнечным лучом...
И мир унылый...
Вновь преображался...
Жизнь отперев...
Магическим ключом...
Пески поют совсем чужие песни...
Я расстояние измерить не берусь...
Наших сердец...
Но станет все чудеснее...
И море смоет...
Эту пену-грусть...
Пески поют совсем чужие песни...
