Трасса.

Отметки венков, надгробий, вдоль старой дороги,
 
Не нам сапоги чужие натёрли ноги,
 
Машина уходит вперёд, и не ты за рулём,
 
Насколько нам хватит везенья, сноровки не нашей?
 
Насколько не будет коварна нам снежная каша,
 
И трасса, покрытая грязью, а может, и льдом?
 
Не видно не зги, а мотор всё быстрей разгоняет,
 
Туман, мокрый снег… В повороте пока не бросает,
 
Уснул ли водитель? Да как же его спросить?
 
Нам музыка пошлая что-то зудит над ухом,
 
И кто-то кричит в кабину, собравшись с духом,
 
Хотя бы чуть-чуть, немного, а притормозить...