Праздник

Десантники вопят и сами

и машинами,

Они не понимают, отчего

они скорбят,

Они не инженеры

со скучными

рейсшинами

И тратят они праздник

только на себя.

 

Но где эти победы

с тоскливыми аккордами?

Где счастие, о коем

столько лжи?

Вокруг одно безличие

с пустыми, злыми мордами

И грусть о том, что ты

остался все же жив.