Не будет белого следа

Не плывут дирижабли небом.

Не режут ИЛы синеву.

Ни черточки в небе всё лето.

Полоскам белым табу.

 

Петляя, летят горами,

До пиков подать рукой.

Морская волна на гребне им

Брызжет в хвост пенной слюной.

 

Обходят родные степи,

Где вольница табунам.

И, как на детской ладони,

Здесь каждая складка ясна.

 

И только в темени ночи,

Цепляя антенны домов,

Вертушки, выключив свечи,

Крадутся между столбов.

 

А до рассвета час лета…

А до восхода – рукой подать…

Не будет белого следа.

Да стоит ли чуда ждать!?