Не будет белого следа
Не плывут дирижабли небом.
Не режут ИЛы синеву.
Ни черточки в небе всё лето.
Полоскам белым табу.
Петляя, летят горами,
До пиков подать рукой.
Морская волна на гребне им
Брызжет в хвост пенной слюной.
Обходят родные степи,
Где вольница табунам.
И, как на детской ладони,
Здесь каждая складка ясна.
И только в темени ночи,
Цепляя антенны домов,
Вертушки, выключив свечи,
Крадутся между столбов.
А до рассвета час лета…
А до восхода – рукой подать…
Не будет белого следа.
Да стоит ли чуда ждать!?
