Слова

Меня убивают слова, что легки, как пыль.

Отсутствие взглядов живых — и боязнь толпы.

О, если б родиться, бескровный мой брат, слепым —

Нам легче жилось бы, наверное... Но — недолго.

Бессовестный ангел, я — твой говорливый чёрт.

Мои аргументы ты знаешь наперечёт.

Пока в наших жилах вино — не вода — течёт,

Волнуется сердце — и воет голодным волком.

 

В чём сила? Творцы говорят, что она — в словах.

Но голос — всё тише, и недруги вслед: "Слабак!"

Хватило бы сил напоследок поцеловать

Возлюбленных — перед нелепо жестоким боем...

А боги спешат непокорных сцедить до дна.

И давится зритель попкорном. И цель — одна:

Дожить до рассвета, хотя бы разок поднять

Усталое небо — и стать навсегда изгоем.

 

Мой праведный грешник, не знающий слова "месть",

Мы — корни планеты, и это отнюдь не лесть.

Последние, в ком не уснула навеки честь,

Но первые, в ком пробудилась мечта о счастье.

Обнять бы тебя — только крылья не доросли.

Ведь мы по холодности крови — один разлив,

Недаром у нас превосходно выходит злить

Того, кто на смертных потуги глядит нечасто:

 

Вверху окопался — и думает, что спасён...

А я, засыпая, смотрю беспросветный сон:

Летит над землёй, нарастая тревожный звон,

Который никто не услышит, но он — всё громче.

У наших немеющих струн — уникальный строй,

И ты неслучайно назначил меня сестрой,

Кому-то же следует ухо держать востро —

Иначе от Слова останется только прочерк.