Когда нет таланта...

Я порезал бы Вены памяти,

Чтоб до капли последней вытекла.

Окон нет: так бы выпрыгнул с пятого

Этажа одиночества дикого.

 

Я кислотным плюю мыслеобразом

На пространство бумаги двухмерное,

Чтобы повыпадали все волосы

С заскорузлого вкуса скверного.

 

Как рассинхронизировать с космосом

Человеческое дыхание?

В строках Американского Бродского

Есть короткое замыкание;

 

А Цветаевой просто был вспорот я,

Вспотрошен и зашит обратно.

Скоро, совсем уже скоро я

(Не давай никаких гарантов)

 

Пересяду с "травы" поэтической

На серьёзные препараты...

Но в словах моих что-то от птичьих стай...

Они - вечные иммигранты.

 

Хороши лишь по части технической,

Но им души кричат: «нон грата».

Подведите ко мне электричество:

Нужен импульс, ведь нет таланта.