Ворон

На костлявой руке старого дуба Сидел ворон, глядя вокруг. Сковала птицу глубокая дума,
Что не мог скрыть его глаз изумруд.
Вопрос один его терзал,
Который внутри него таился.
Вонзился в грудь его кинжал.
Ответ найтись не торопился.
,,Почему же все меня
Так не любят и боятся?
Называют духом зла,
Если рядом оказался.
Опираясь на легенды,
Что мы - слуги колдунов;
Что мы - проклятие для смертных
Из кошмарных, адских снов.
Считают, что на нас есть метка,
И мы на крыльях смерть несем.
Что мы - для душ проклятых клетка,
Которые в нас горят огнем..."

Вдруг дунул ветер, дуб затрещал,
Отвлекнув от мыслей птицу.
Собравшись, ворон продолжал
Незавершенных дум страницу.
,,Быть может, в далекие времена
Наши предки и служили
Тем, кто выбрал берег зла,
За что и метку получили.
Опечатав так себя,
Свой род на муки обрекли.
Но ведь не все птицы тогда
Службу силам тьмы вели!
И до сих пор мне не понять
Ненавистных людских слов.
Почему же мы должны страдать
За грехи своих отцов?"

Из блестящего изумруда
Вниз сорвался уголек...
На костлявой руке старого дуба
Мудрый ворон сдержать слез не мог.