Клише

Я скажу клише ужасное, но жизнь вообще штука тяжкая,

Размазанная, как масло, со шрамами и растяжками.

И все мы в неё замешаны. В ее черноземе семя мы.

То в травах, а то в проплешинах: сезонными переменами.

Ни дома, ни сына, — дерево еще молодой зачаток, но

Я знаю, что смерть кощеева уже во мне запечатана.

Я знаю, ни дуб могучий, а — в своем саду ганджу выращу.

Здесь в каждом растет религия и зреет, как плод, день будущий.

Я скажу клише, наверное, любовь в шалаше не вечная:

До тещи, до ссор, до первого, — до всякого ипотечного.

И всем мы живем падением. Как реки, впадем в депрессию,

Мы с самого дня рождения — откладываем на пенсию.

Я скажу клише, что тянем мы — руки в душе к счастливому,

Но бьем по рукам и держим их в комфортных стенах квартиры, и

Живем, и живем, и кажется, что жизнь это штука тяжкая.

Пустая, как жижа-кашица, и вредная, как затяжка.