Клише
Я скажу клише ужасное, но жизнь вообще штука тяжкая,
Размазанная, как масло, со шрамами и растяжками.
И все мы в неё замешаны. В ее черноземе семя мы.
То в травах, а то в проплешинах: сезонными переменами.
Ни дома, ни сына, — дерево еще молодой зачаток, но
Я знаю, что смерть кощеева уже во мне запечатана.
Я знаю, ни дуб могучий, а — в своем саду ганджу выращу.
Здесь в каждом растет религия и зреет, как плод, день будущий.
Я скажу клише, наверное, любовь в шалаше не вечная:
До тещи, до ссор, до первого, — до всякого ипотечного.
И всем мы живем падением. Как реки, впадем в депрессию,
Мы с самого дня рождения — откладываем на пенсию.
Я скажу клише, что тянем мы — руки в душе к счастливому,
Но бьем по рукам и держим их в комфортных стенах квартиры, и
Живем, и живем, и кажется, что жизнь это штука тяжкая.
Пустая, как жижа-кашица, и вредная, как затяжка.
