обед

Опять этот еб*чий запах жареной картошки,

вроде тошно, нужно выпить, обновляю список почты.

Там бутылки за кроватью, перегаром мозг выносит,

да я стал кем мне хотелось, но не мойте вы мне кости..

 

Вот вам весь бл*ть эпилог, разноцветные картинки,

как любовь да только раз, дальше мы творим ошибки.

Сотворили этот стих, под воздействием запрета,

будто здесь СССР, как Булгаков, секс, с приветом.

 

Скотный двор, Крокодил, запрещают даже чувства,

вот и все, проходимо запрещают помогти.

Этот мир, ты один, здесь лишь терни, темно, густо,

в старой комнате горит, мой обед, и мысли с ним.