ОБЕРЕГ

Писала, чувства вороша,
Но ты стихи мои не слушал...
А в них жила моя душа,
Но, впрочем, кто же ценит душу?
В стихах, не жалуя интриг,
Больным прикидывался, спящим...
Но только в них, но только в них
Была я самой настоящей.
Была в стихах сама собой-
И не ворчливой, и не строгой.
Веселой, смелою, живой,
Открытой, словно перед Богом.
Стихи несли в себе мой грех,
Лечили раны, нервы, зренье
И были, словно оберег,
Когда не видела спасенья.
На крыльях памяти несли,
Со лжи сдирали одеяло,
И отрывали от Земли,
Когда душою ликовала.
Сплетала чувства в полотно,
Но ты стихи мои не слушал...
Вполне возможно оттого
Не породнились наши души.