Мои руки сухие, как бесплодная земля.

Душным и липким летом на восходе, рассвете,

расцвете липовых влажных соцветий с запахом самым лучшим,

похожим, то на любовь, то на детство, то на мамины тёплые руки,

то на попытку быть честным.

Солнце желтком лазурным растеклось с утра по кровати.

Во сне совершаю сати,

во сне звоню тем, кто мертвый.

Горькое слово, сплёвывая, как от неспелой ягоды-

от кислой и бледной вишни, как цвет твоей юной кожи.

Можно я буду тоже танцевать на разбитых стёклах маминых винных бутылок и плакать и плакать и плакать,

распадаясь на тысячи звуков, на слова, на слоги, на буквы,

землю разрыть руками, воду топтать ногами горную и холодную, прорастать ароматными травами на поле тела обнаженного,

чтобы чувствовать что-то большее, чем безграничное мёртвое.