Муза

Для него и добавлено)

От автора из избранных - вдвойне приятно)

Или наоборот: чтобы что-то получить, надо чем-то пожертвовать.

Спасибо) Кстати. На эту работу есть две чудесные ответки. Пожалуй, выложу здесь. Забавно, что и сама она ответка по сути, Константину Гасникову. Так что сперва замкну круг его же стихом. Сотый раз в голове все от корки до корки прогнать. Да, молчание - часто ценнее чернил на бумаге. По заснеженным трассам таская капотные траки, забывая маршруты, идя по приборам и знакам, невозможно исправить оставшийся в прошлом финал. В кабаке сполоснуть вискарем на костяшках следы. Сумасшедшим хозяевам слов - вечный бег за мечтами, словно вата в ушах, сам не слышишь, что в голос читаешь, щупай фарами встречную, мили пробега считая. И бросай, не пиши за рулем, раз уж сердцем остыл.

А теперь – вариант от человека, которого я знаю как Вячеслава Саурова, Интригангстера, Шмеля и прочая, но фиг знает, как на самом деле его зовут) Рисовала метель силуэт на холсте января. Полуночный автобус и чёрная рамка окна. Я в неясных штрихах вдруг так ясно увидел тебя. “Может быть это муза?” О, боже… “Конечно она!”. Я сорвался в метель. Был в руках для кого-то букет. Вроде ехал на встречу, не важно всё было теперь. “Ожидаешь кого-то?”. “Не знаю. Наверное нет.” “Может быть дождалась?” – тебе тихо шепнула метель. Предложил закурить, сигарету ты робко взяла, В огоньке зажигалки пронзил меня блеск твоих глаз. Ты в их омут бездонный меня за собой увела. Вроде так уже было? Но будто бы вновь, в первый раз. Мы рванули ко мне. Я жил рядом, куда же ещё? Мне казалось, что так невозможно кого-то любить. А потом ты мне ночью сопела тихонько в плечо, Хоть немела рука, я боялся тебя разбудить. После – ворох стихов. Не умел я тебе не писать. В ночь один уходил. Ты со мной не просилась давно. Ты меня отпускала, когда надо было держать. И мне даже казалось, что с кем я – тебе всё равно. Я тебя рисовал. И писал тебе тысячи строк. Словно склеить пытаясь осколки разбитой мечты. Только как не стрался, вернуть тот твой образ не смог. Получалось похоже. Но всё же немного не ты. Почернело внутри. Было мне слишком много огня, Эту копоть с души я никак не смогу отскрести. Ты была идеальной, но видимо не для меня. Эту мысль я в рисунках пытался тебе донести. А потом ты ушла. Осень в небе чертила штрихи, Может новую музу пыталась она рисовать? Только я, по привычке, писал для тебя лишь стихи. А потом их сжигал… Не умел я тебе не писать…

Мила Апрель, мурк)

Порфирьевич, в конкурсе было) В отзывах. Что-то вроде "удалось выйти за рамки нарратива". Точнее не вспомню, давно это было. Но кубок таки дали, да.